El Hacedor de Historias

Decidí dejar de intentar ser un escritor cuando cumplí treinta y cinco. En ese momento comprendí que ya no tenía posibilidad alguna de hacer nada que no sea conformarme con lo que tenía en la vida. No es que me queje, solo admito que soy viejo. Y cuando digo que no me quejo, es verdad. A los treinta y cinco, por ejemplo, uno controla mejor sus eyaculaciones y sus accesos de ira, entre otras cosas, que a los veinte. Pero hacía años que había perdido la oportunidad de ser un joven escritor y ahora ya era un fracasado que había  perdido el definitivo tren para ir a ser un hombre de letras.

“El que no tuvo cabeza para prever, que tenga espalda para aguantar”

La represión a la protesta social minería es apenas un episodio que muestra las contradicciones y limitaciones que afrontará cualquier proyecto (k, peronista, progrezoide, psicobolche) que se pretenda popular sin retomar el cuestionamiento al sistema capitalista. El llamado a silencio y la chicana fácil son las trampas que debemos eludir quienes respaldamos un rumbo político sin abandonar la autonomía y el pensamiento crítico.

“Usando Cualquier conducto se llevan hasta la tierra”

Hace un rato me preguntaba en el feisbuc, a propósito de los debates sobre la minería, si el problema es la lixiviación in situ de cúmulos de triturados, el tope del 3% a las regalías que fija el art. 22 del Código de Minería, o ambas cosas. Hace algunos años (primer semestre de 2008) me dediqué con actitud aficionada leer un poco de la cuestión con el fin de escribir un artículo para una ONG concheta.

Dieciséis

El olor a putrefacción de los cadáveres se pierde en el valle de lágrimas nauseabundo del basural. Es un verdadero festín de ratas. De las unas y de las otras. Veinte años no es nada, zorzal. Dieciocho, en cambio, son más que un siglo.

El progrezoidismo en su laberinto II*

A pocos días de las próximas elecciones para elegir nuevo gobierno en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, el crecimiento de las fuerzas progresistas y populares en el distrito no se ha traducido en la construcción de un proyecto de unidad que sea capaz de recuperar el gobierno de la ciudad, actualmente en manos de los sectores de la derecha más reaccionaria. No sólo eso sino que pese a la debacle que día a día se visualiza respecto a la administración Macri, las huestes del ingeniero menemista por excelencia se encuentran en condiciones de retener la intendencia.

Si no se puede tomar para el churrete, no es mi revolución

Mis amistades K me acusan de hacerle el juego a la derecha. Mis amistades progres me acusan de defender de defender a Moyano. Mis amistades de izquierda se horrorizan cuando les pregunto qué opinan sobre los fusilamientos del Che y mis amistades troskas me corren con antorchas cuando les recuerdo la comisión presidida por Joyn Dewey. Le pregunté a mi psiquiatra de cabecera si me podía declarar anarquista pero me lo prohibió por tener demasiado peronismo en sangre.

 

Y una vez más, los de afuera son de palo

Este artículo no es de política ni de cultura, ni de nada serio: que El País diga lo que quiera de Argentina, del Gobierno y de los modales de Maradona. Ya sabemos quienes son y sabemos a qué atenernos. Pero por favor, si quieren hacer comparaciones, por lo menos búsquense a dos mamertos que sepan algo de fútbol.

Plastilín

Plastilín fue, en realidad, el verdadero mentor de nuestro emprendimiento familiar. Lo de emprendimiento había sido producto de una negociación porque nadie se ponía de acuerdo en considerar a lo nuestro como una pyme o un proyecto cultural o una rama del comercio de la familia. Y como estaba el Chachi metido en el asunto, y por ende también figuraba inevitablemente el Coqui, a la larga terminó siendo una cuestión de primos, por lo cual quedó lo del emprendimiento familiar. Pero el desarrollo del proyecto había sido por obra y gracia de Plastilín. O mejor dicho por desgracia, verdadera desgracia si las hay desnucarse contra el banco de la plaza.

Editorial de la próxima Multi Revista – Julio 2010

Martín va entrando a la plaza, mirando cautelosamente de un lado a otro. El gaucho camina tranquilo por entre la pequeña multitud que habla en grupos a los gritos. De lejos lo ve al Juan y le hace señas con la mano. El hombre bien vestido al que otros le llaman doctor le responde con alegría y Martín piensa que nunca hubieran sido amigos de no ser por los ingleses. Cada vez que les toque contar, cada uno cederá por siembre con humildad el lugar de privilegio en la anécdota en el que el uno le salvó la vida al otro. Fue en esa misma plaza, donde ahora hay la misma agitación aunque se entiende poco. La otra vez era fácil, los otros eran bien otros, con otro idioma y con armas y uniformes y banderas distintas que venían a invadir. Ahora es distinto, a Juan la historia le resulta más compleja, pero es parecido, claro que uno tarda en darse cuenta de que el virrey y los ingleses son la misma cosa después de todo.

Excusado

¡Justo ahora, en este momento! Los retorcijones repercutieron nuevamente en todo su cuerpo y por un instante temió por su propia dignidad, pero se deshizo en esfuerzos para mantener el control de su esfínter. No aguantaría mucho tiempo más, pero no podía desviar ni un momento la vista de aquellos dos desvergonzados, sin temer que sucediera lo más terrible. Lo sabía, estaba completamente convencido de que ella no dejaría pasar la oportunidad para vengarse con la mayor de las crueldades con él, ¡justamente con él!.