El Día de la Esperanza

Había pasado un día, desde las lejanas cinco de la tarde de aquel 19 de diciembre de 2001. Rodeado de cosas y de silencio llegué a la casa. En el televisor, la imagen de un presidente hablaba en silencio su falta de palabras. Era la falta de palabras de cualquiera. Ya no había significantes posibles para narrar el dolor de ese día.

Sólo quedaba esperar que surgiera desde el fondo de la tierra el germen que quebrara el manto de vacío. Algo como un estallido encadenado del magma efervescente de los estados de ánimo. Como la explosión de la más primigenia materia de lo humano. Como una virulenta colisión de metales que invocaba a los dioses a restituir el hálito de lo sagrado. Como la reverberación provocada por el fatigoso rebote de un cucharón aplicado sobre una cacerola, una vibración posible de cruzar toda la ciudad silenciosa para sacudir el fondo de la angustia con un retumbar constante y creciente.

Los embates continuados comenzaron a multiplicarse de manera exponencial, surcando por doquier los recovecos de una ciudad carente de ingenuidad, hasta formar, con el correr de los minutos, una comparsa extraviada que enhebraba con mesura cada golpe que manaba en clave de alegría.

Libro – El Día de la Esperanza